La Noche (CuentoCorto)

La Noche.

Una neblina espesa, llena de  sentimientos de preocupación y  cierto grado de olvido, invadía  esa noche de martes en la heroica; la ciudad  estaba adornada de minúsculas  estrella que se perdían a lo lejos en forma de carreteras alfombradas de  rubíes, zafiros y una que otra piedra  opalescente, ya no eran estrellas , ahora se habían  transformado en  lujosas  joyas  que para mí estaban fuera de alcance, pero  la esperanza  todavía no estaba  perdida, tal vez algún día podría  lanzar  mi atarraya desde  mi apartamento en el piso 28 y con eso poder  atrapar  esas joyas de destellos semi incandecentes.

¡Ring! ¡Ring!, sonó  armoniosamente  mi celular rompiendo la quietud y el silencio que  era  invitado arbitrario de mi habitación en ese momento.

-         - ¿Si, buenas noches?- Contesté.

-          Buenas noches, perdone que lo llame  a estas horas pero necesito  su ayuda- La voz era  extraña para mí, pero no era extraña su intención, estaba triste, era  la voz de una niña, no, niña no, podía tener unos 21 años, pero  su timbre era dulce como miel de abeja sobre  una galleta que  se encuentra a punto de sucumbir por la dulzura de esta, era… simplemente hermoso.

-         -¿Qué necesita? ¿Qué pasa?. Pregunté con un tono serio, para  así, no demostrar mí embobes frente al tono de voz de la joven que se encontraba del otro lado de la línea telefónica.

-          -Por favor, no puedo hablar más, el tiempo en estos momentos para mí es una nube que  se lo lleva a una velocidad impresionante, por favor, venga a la casa Ronaldo de Silva en Getsemaní, rápido por favor, usted  es el único que…

La llamada se cortó, sentí que me cortaban en aliento al separarme de  esa voz que me tenía allá lejos; allá en la inmensidad del océano. Me preocupó el corte de la llamada ¿Qué pudo haber sido? Pensé, pero… en este trabajo todo podía pasar.

Salí del edificio donde  vivía, abrí la puerta de mi  automóvil, lo encendí y me dirigí al lugar donde me había indicado la joven de la voz de miel. Durante mi viaje hasta Getsemaní, pensé muchas cosas, sobre mí, sobre la chica de  la llamada, sobre el porqué la luna había salido tan hermosa. Las calles de la ciudad  no se encontraban tan invadidas de  neblina como se observaba desde mi  apartamento, la neblina a nivel del suelo, era una tenue cortina de humo de agua que había fumado una nube adicta a la azúcar del cigarrillo. Llegué a la casa después de haber serpenteado por un millar de calles, angostas, algunas iluminadas, otras  simplemente  eran una puerta oscura que parecía  transportar a un callejón de la ciudad de Londres por allá en los años 1800, cuando comenzó a  atacar ese tal Jack el destripador. La casa de Ronaldo de Silva era sencillamente imponente, su arquitectura era… cómo describirlo… era… fantástica, el color de las paredes combinado con la luz de las farolas  le daban un toque  de película. Toqué la puerta y a la primera  no me abrieron, ni a la segunda, y… a la tercera como dicen que es la vencida… tampoco lo hicieron, esperé por un momento y  oí el típico sonido que se desarrolla cuando destrancan un puertón como el que tenía de puerta principal  la casa, tras la mancha de sombra que dejo el puertón apareció la imagen, que hasta ahora, es lo más bello que mis ojos han visto; blanca, ojos  horriblemente bellos, cabello corto, extremadamente perfecto, traía  puesta un vestido de sombras  amarillezcas  que se camuflaba con el color de la pared.

-          -Siga por favor- Dijo la deidad que se encontraba en frente mío.

Entré y seguí  morbosamente la silueta que  dibujaba el cuerpo de la joven que me había recibido, era ella, la de llamada; sus curvas eran delicadamente bien delineadas, parecían una sonrisa, una hermosa  sonrisa de su cuerpo. Tomé asiento en un sofá muy grande, se podría decir que era una cama, raramente colocada en una sala decorada con un estilo sesentero de los años 1700, tengo que decirles. Al cabo de unos minutos, largos y lentos, entró por la puerta de la derecha la misma joven con un bonito vestido azul que le resaltaban sus lindos labios que parecían ser dibujados con  carboncillo de rosas y oleo de  manzana.

-         - Lo he llamado  por que he escuchado de su trabajo y tengo que confesarle que tiene muy buenas referencias- La tristeza había desaparecido completamente de su voz, era  ahora una voz más  segura, pero  con cierta preocupación-  tengo problemas con… visitantes en la parte  desocupada de la casa,  y… ya no sé qué  hacer- Con esas palabras rompió en un llanto silencioso que note por mi experiencia pero que una persona común no hubiese notado, lloraba, estaba  preocupada; estaba sencillamente asustada.

-       -Tenga calma,  está en buenas manos, no hay visitante que se quede después de mi visita. ¿Podría llevarme a  esa parte de la casa?.

La pregunta le sonó como si hubiese sido un gran insulto, en su rostro  había rabia, pero en sus ojos… solo había miedo.

Caminamos por el pasillo que  llevaba a un patio interior con un par de escalones que bajaban a una plaza, bastante amplia para una casa a mi parecer, esa parte de la casa era terriblemente elegante, pero estaba inundada de recuerdos que yo podía percibir solo con el tacto de mis manos sobre el sólido inestable  del aire.

-Espere un  momento, no tardo.

Subí las primeras  escaleras que vi, cuando llegué al segundo piso miré a la joven y esa vez me enamoré más; esa vez me enamoré de su tristeza, de su miedo, de su… no sé qué. Di un par de pasos,  sentí inevitablemente una presencia que conocía a mis espaldas, no me di la vuelta, no era necesario, un visitante  no me lograría  engañar con sus trucos absurdos. Esa parte de la casa  estaba olvidada, el olvido era un ente  que  dominaba el espacio, en cada partícula de polvo se podía  escuchar ese sonido que evocaba a gritos silenciosos el olvido. Seguí caminando mientras la noche seguía avanzando, voltee mi vista para ver a la joven mujer que se encontraba en la plaza, pero … no estaba; me extrañó  el hecho de no verla ahí, tal vez se aburrió o se asustó, pensé; no le tomé mucha importancia, seguí caminando por el largo pasillo que  estaba en mi frente. Mis pasos eran sigilosos. La impresión de que algo me seguía todavía no se esfumaba, era  insistente, pero  tampoco le tomé importancia, es más, ni  me volteé,  eso  es lo querían que hiciera los visitantes pero yo no caía en esos trucos.

Escuché un par de ruidos, con ellos me alarmé, los visitantes nunca  hacían ruido. Nunca. Busqué el origen de la onda sonora y este me condujo a otro pasillo, caminé y caminé, lento, con mis sentidos a la  defensiva, de repente escuché pasos a mis  espaldas, eso me terminó de alarmar, repito, un visitante  nunca hace ruido. Voltee deprisa, y… era ella, me calmé, sin  embargo su presencia me desconcertó.

-         - ¿Qué hace aquí? Pregunté con cierta molestia en mi tono.

No me respondió, simplemente dio unos pasos  hacia adelante en el pasillo antiguo, lleno de polvo de estrellas que  al parecer  rayaron ahí, ella se recostó a la pared y comenzó a golpearse la cabeza contra ésta, los golpes se transformaban en un rítmico sonoro que me preocupó.

-        -  ¿Qué le pasa? ¿Qué tiene? Pregunté  esa vez con susto en mi voz.

-         - Nada… ¡Nada!.

Gritó la  mujer cambiando su hermoso rostro por una maraña de sombras. Sacó de su vestido una navaja  color plata, era evidente su  elegancia, con detalles perfectos. La navaja era bellísima, pero no era  bello lo que hiso con ella. La joven alzó la navaja a la altura de su rostro y echó a reír de  forma descontrolada, con esto se insertó la navaja en el cuello, yo respondí con  un movimiento brusco, quería ayudarla, pero no me fue  posible, eran manos lo que tenía en los pies, me agarraban, me jalaban hacia abajo, no sabía qué hacer, la miraba, desangrándose, sin yo saber el porqué, sin saber  muy bien que era lo que pasaba, nunca  había tenido un caso  así. Nunca.  La impotencia que se apoderaba de  mi cuerpo era tal que mis ojos irradiaban un luz oscura llena de  ira; la joven se había convertido en una fuente de agua  roja, de cierto modo su cuerpo se derretía, volteó su mirada hacia mí y… Desperté tendido en un suelo de madera húmeda, me levanté y  miré a mi alrededor en busca de la escena tétrica que había  presenciado, pero no lo encontré. No lo encontré. Salí de la habitación donde me encontraba, y sin pensarlo dos veces, es más, sin pensarlo una sola vez, por instinto me dirigí a las escaleras más cercanas, quería  largarme de ese lugar, pero… Volvía a despertar en la misma habitación anterior y escuche una melodiosa voz que entraba por la ventada del cuarto. La voz era un llamado al más allá; era terriblemente hipnotizánte. ¿Ir a ver? Era una locura, pero qué más podía hacer, salí de la puerta y vi a 6 mujeres sentadas en 6 máquinas de coser, ninguna cantaba, pero la voz  persistía, éstas cosían a ritmo desenfrenado un gran telar blanco que iba de esa habitación hasta el final del pasillo, qué final,  el final parecía bajar hasta el mismo inframundo, era como una escalera que a pocos podía ayudar. La habitación era de un crema calcídico que  me evocaba las nieves que pude observar al sur de argentina. Sus rostro no los veía, su cabello los tapaba, todas iban  vestidas de negro; iban vestidas de un negro noche; de un negro espacial.  No hablé con ellas, no me atrevía  a hacerlo, caminé con sigilo y llegué hasta la puerta, le di vuelta a la manija de color oro brillante y la intenté a  abrir, pero me fue imposible, cuando me di la vuelta, una de las mujeres me observaba, le vi el rostro, su boca estaba cocida y su ojo también, ella me siguió observando con el profundo azul de su ojo, no me moví, no sabía qué hacer. De repente sentí un pinchazo en mi brazo parecido a  cuando un cuchillo penetra un trozo de carne de bistec,  bajé la mirada mientras gritaba a decibles altísimos en mi interior… Volví por segunda vez a despertar,  esta vez con la boca cocida y un bordado en el brazo que decía: “Francisco”. El dolor era equivalente a caer de la punta del cielo hasta el suelo azulado caliente del infierno de los infiernos.

Volví en sí de un momento a otro; desperté de un momento a otro; todo fue un sueño, perdón,  una pesadilla, me encontraba en el balcón de mi apartamento, viendo a lo lejos las luces que se perdían en la penumbra, me  encontraba empapado de sudor o de  rocío de niebla, no recuerdo bien, escuché que me llamaban y fui a  abrir la puerta, era mi hermana Saria, le dije que me esperara un momento que ya salía. Tome una chaqueta de cuero negro que había comprado en Costa Rica, y… escuche el celular, me acerqué con cierto miedo y vi el número que estaba ahí. Era el mismo, el de la joven del sueño, sentí que una ráfaga de sudor bañó mi cuerpo, más de lo que estaba, mi corazón iba a una velocidad descomunal, estuve tentado a contestar, pero no, no lo hice.

Actualmente sigo creyendo que  esa fue otra oportunidad que me dio algo divino, tal vez Dios en complot con otro ente.  Lo único que les puedo decir y asegurar, es que pasé a las dos semanas por esa, la tal casa Ronaldo de Silva y la vi por la ventana, hermosa como en el sueño, lo único que la hacía ver rara era el cosido de hilo negro que  le cerraba los labios de modo desordenado. Ahí me di cuenta que no todo lo que se sueña es mentira. Tal vez, fue mi alma la que hiso ese recorrido. En verdad no sé. Además, todavía, algunas veces, siento un leve pinchazo en el brazo, muy leve, demasiado leve, algo parecido a un cariñoso rose de la muerte por parte de esa visitante conmigo.

A. Gómez Montes

Armando Javier Gómez Montes